Poetica Mandelstam bellissimo in quel congelato parole e frasi, sotto l'influenza della sua penna, si trasformano in immagini visive vivaci e incantevoli piene di musica. Di lui si diceva che nelle sue poesie "discese da concerto delle mazurche di Chopin" e "parchi con sipari di Mozart", "la vigna musicale di Schubert" e "cespugli sottodimensionati delle sonate di Beethoven", le "tartarughe" di Handel e le "pagine guerriere di Bach" prendono vita, e i violinisti dell'orchestra si confondono con "rami, radici e archi".
Graziose combinazioni di suoni e armonie si intrecciano in una melodia elegante e sottile, che luccica invisibilmente nell'aria. Mandelstam è caratterizzato da un culto dell'impulso creativo e da un modo sorprendente di scrivere. "Io solo scrivo dalla voce", disse di sé il poeta. Sono state le immagini visive che inizialmente sono sorte nella testa di Mandelstam e ha iniziato a pronunciarle in silenzio. Il movimento delle labbra ha dato origine a metriche spontanee, che sono cresciute in grappoli di parole. Molte delle poesie di Mandelstam sono state scritte "dalla voce".
Iosif Emilievich Mandelstam nacque il 15 gennaio 1891 a Varsavia in una famiglia ebrea di un commerciante, produttore di guanti, Emil Mandelstam, e di una musicista, Flora Verblovskaya. Nel 1897, la famiglia Mandelstam si trasferì a San Pietroburgo, dove il piccolo Osip fu inviato alla fucina russa del "personale culturale" dell'inizio del XX secolo: la Scuola Tenishevsky. Dopo essersi diplomato al college nel 1908, il giovane andò a studiare alla Sorbona, dove studiò attivamente poesia francese - Villon, Baudelaire, Verlaine. Lì incontrò e divenne amico di Nikolai Gumilyov. Parallelamente, Osip ha frequentato lezioni all'Università di Heidelberg. Arrivato a San Pietroburgo, ha frequentato lezioni sulla versificazione nella famosa "torre" di Vyacheslav Ivanov. Tuttavia, la famiglia Mandelstam iniziò gradualmente a fallire e nel 1911 dovette lasciare i suoi studi in Europa ed entrare all'Università di San Pietroburgo. Per gli ebrei a quel tempo c'era una quota di ammissione, quindi dovevano essere battezzati da un pastore metodista. Il 10 settembre 1911 Osip Mandelstam divenne uno studente del dipartimento romano-germanico della Facoltà di Storia e Filologia dell'Università di San Pietroburgo. Non fu però uno studente diligente: mancò molto, fece delle pause negli studi e, senza aver terminato il corso, lasciò l'università nel 1917.
A quel tempo, Mandelstam era interessato a qualcosa di diverso dallo studio della storia, e il nome di questo era - Poesia. Ritornato a San Pietroburgo, Gumilyov invitò costantemente il giovane a visitare, dove nel 1911 incontrò Anna Akhmatova. L'amicizia con una coppia poetica è diventata "uno dei principali successi" della vita giovane poeta, secondo le sue memorie. In seguito conobbe altri poeti: Marina Cvetaeva. Nel 1912 Mandelstam si unì al gruppo degli acmeisti, partecipando regolarmente alle riunioni dell'Officina dei poeti.
La prima pubblicazione conosciuta avvenne nel 1910 sulla rivista Apollo, quando l'aspirante poeta aveva 19 anni. Successivamente è stato pubblicato sulle riviste "Hyperborea", "New Satyricon" e altre. Il libro di poesie d'esordio di Mandelstam fu pubblicato nel 1913. "Una pietra", poi ristampato nel 1916 e nel 1922. Mandelstam fu al centro della vita culturale e poetica di quegli anni, visitò regolarmente il covo della Boemia creativa di quegli anni, lo Stray Dog art cafè, e comunicò con molti poeti e scrittori. Tuttavia, il velo bello e misterioso di quell'epoca di "senza tempo" sarebbe presto dissolto, con lo scoppio della prima guerra mondiale, e poi con l'avvento della Rivoluzione d'Ottobre. Dopo di lei, la vita di Mandelstam era imprevedibile: non poteva più sentirsi al sicuro. Ci sono stati periodi in cui ha vissuto in ascesa: all'inizio dell'era rivoluzionaria, ha lavorato nei giornali, nel Commissariato del popolo per l'educazione, ha girato il paese, ha pubblicato e parlato con la poesia. Nel 1919, nel caffè di Kiev "H.L.A.M", incontrò la sua futura moglie, una giovane artista, Nadezhda Yakovlevna Khazina, con la quale si sposò nel 1922. Allo stesso tempo, è stato pubblicato un secondo libro di poesie. "Tristia"("Sorrowful Elegies") (1922), che includeva opere del periodo della prima guerra mondiale e della rivoluzione. Nel 1923 - "Il secondo libro", dedicato a sua moglie. Queste poesie riflettono l'ansia di questo periodo inquietante e instabile, quando infuriava la guerra civile e il poeta e sua moglie vagavano per le città di Russia, Ucraina, Georgia, e i suoi successi furono sostituiti da fallimenti: fame, povertà, arresti.
Per guadagnarsi da vivere, Mandelstam era impegnato in traduzioni letterarie. Non abbandonò nemmeno la poesia, inoltre iniziò a cimentarsi in prosa. Nel 1923 fu pubblicato "Il rumore del tempo", nel 1927 - "Timbro egiziano" e nel 1928 - una raccolta di articoli "Sulla poesia". Quindi, nel 1928, fu pubblicata la raccolta "Poems", che divenne l'ultima raccolta di poesie a vita. Anni duri davanti allo scrittore. All'inizio, Mandelstam fu salvato per intercessione di Nikolai Bukharin. Il politico sostenne il viaggio d'affari di Mandelstam nel Caucaso (Armenia, Sukhum, Tiflis), ma il Viaggio in Armenia pubblicato nel 1933 basato sul viaggio fu accolto con articoli devastanti su Literaturnaya Gazeta, Pravda e Zvezda.
"L'inizio della fine" inizia dopo la scrittura da parte del disperato Mandelstam nel 1933 dell'epigramma antistalinista "Viviamo, non annusando il paese sotto di noi...", che legge al pubblico. Tra loro c'è qualcuno che denuncia il poeta. Un atto chiamato "suicidio" da B. Pasternak porta all'arresto e all'esilio del poeta e della moglie a Cherdyn (territorio di Perm), dove Mandelstam, portato ad un estremo grado di esaurimento emotivo, viene buttato fuori dalla finestra, ma viene salvato in tempo. Solo grazie ai disperati tentativi di Nadezhda Mandelstam di ottenere giustizia, alle sue numerose lettere a varie autorità, gli sposi possono scegliere un posto dove stabilirsi. I Mandelstam scelgono Voronezh.
Gli anni di Voronezh dei coniugi sono cupi: la povertà è la loro costante amica, Osip Emilievich non riesce a trovare un lavoro e si sente inutile in un nuovo mondo ostile. I guadagni rari nel giornale locale, il teatro e l'aiuto fattibile di veri amici, inclusa Akhmatova, consentono in qualche modo di sopportare le difficoltà. A Voronezh, Mandelstam scrive molto, ma nessuno ha intenzione di pubblicarlo. I "quaderni di Voronezh", pubblicati dopo la sua morte, sono uno degli apici della sua opera poetica.
Tuttavia, i rappresentanti dell'Unione Sovietica degli scrittori avevano un'opinione diversa su questo argomento. In una delle dichiarazioni, le poesie del grande poeta erano chiamate "oscene e calunniose". Mandelstam, che fu inaspettatamente rilasciato "alla libertà" a Mosca nel 1937, fu nuovamente arrestato e mandato ai lavori forzati in un campo nell'Estremo Oriente. Là la salute del poeta, in frantumi trauma mentale, alla fine si deteriorò e il 27 dicembre 1938 morì di tifo nel campo Point Second River a Vladivostok.
Sepolto in una fossa comune, dimenticato e privato di ogni merito letterario, sembra aver previsto il suo destino già nel 1921:
Quando cado per morire sotto un recinto in qualche buco,
E non ci sarà nessun posto dove l'anima possa sfuggire al freddo di ghisa -
Me ne andrò gentilmente. Mi confondo impercettibilmente con le ombre.
E i cani avranno pietà di me, baciandosi sotto lo steccato fatiscente.
Non ci sarà processione. Le violette non mi decoreranno,
E le fanciulle non spargeranno fiori sulla tomba nera...
Nel suo testamento, Nadezhda Yakovlevna Mandelstam ha effettivamente negato alla Russia sovietica qualsiasi diritto di pubblicare le poesie di Mandelstam. Questo rifiuto suonava come una maledizione per lo stato sovietico. Solo con l'inizio della perestrojka, Mandelstam iniziò gradualmente a stampare.
"Serata Mosca" offre una selezione di bellissime poesie di un poeta meraviglioso:
***
Mi è stato dato un corpo - cosa dovrei fare con esso,
Così single e così mio?
Per la tranquilla gioia di respirare e vivere
Chi, dimmi, devo ringraziare?
Io sono il giardiniere, io sono il fiore,
Nell'oscurità del mondo, non sono solo.
Sul bicchiere dell'eternità è già caduta
Il mio respiro, il mio calore.
Il modello verrà stampato su di esso,
Recentemente irriconoscibile.
Lascia che la feccia scorra per un momento -
Non cancellare il motivo carino.
<1909>
***
Le sottili ceneri si stanno assottigliando -
arazzo viola,
A noi - sulle acque e sui boschi -
I cieli stanno cadendo.
mano indecisa
Questi hanno fatto emergere le nuvole.
E il triste incontra lo sguardo
Il loro schema nebbioso.
Rimango insoddisfatto e tranquillo,
Io, il creatore dei miei mondi,
Dove i cieli sono artificiali
E la rugiada di cristallo dorme.
<1909>
***
Su smalto azzurro
Ciò che è concepibile ad aprile,
Rami di betulla sollevati
E impercettibilmente sera.
Il modello è nitido e fine,
Maglia sottile congelata
Come su un piatto di porcellana
Disegnare, disegnato in modo appropriato -
Quando il suo artista è carino
Visualizza sul firmamento vetroso,
Nella coscienza del potere momentaneo,
Nell'oblio di una triste morte.
<1909>
***
Tristezza indicibile
Ha aperto due occhi enormi
Il fiore si è svegliato vaso
E buttò via il suo cristallo.
L'intera stanza è ubriaca
La stanchezza è una dolce medicina!
Un così piccolo regno
Tanto sonno è stato consumato.
Un po' di vino rosso
Un po' di sole maggio -
E, rompendo un sottile biscotto,
Le dita più sottili sono bianche.
<1909>
***
Silentio
Non è ancora nata
Lei è sia musica che parole.
E quindi tutti gli esseri viventi
Connessione indissolubile.
I mari del petto respirano calmi,
Ma, come un matto, la giornata è luminosa.
E schiuma lilla pallido
In una nave azzurro nuvoloso.
Possano le mie labbra trovare
Stupore iniziale -
Come una nota di cristallo
Ciò che è puro dalla nascita!
Resta schiuma, Afrodite,
E restituisci la parola alla musica,
E vergognati del cuore del cuore,
fusa con il principio fondamentale della vita!
< 1910>
***
Non chiedere, lo sai
Quella tenerezza è irresistibile
E come chiami
Il mio tremore è lo stesso;
E a cosa serve la confessione?
Quando irrevocabilmente
la mia esistenza
Hai deciso?
Dammi la mano. Cosa sono le passioni?
Serpenti danzanti!
E il mistero del loro potere -
Magnete assassino!
E la danza inquietante del serpente
Non osare fermarti
Contemplo il gloss
Guance da ragazza.
<1911>
***
Sto tremando dal freddo -
Voglio essere stupido!
E l'oro danza nel cielo -
Mi dice di cantare.
Tomis, musicista ansioso,
Ama, ricorda e piangi
E, abbandonato da un oscuro pianeta,
Raccogli una palla facile!
Quindi questo è quello vero
Connessione con il mondo misterioso!
Che desiderio doloroso
Che disastro!
E se, tremando male,
sempre luccicante,
Con la tua spilla arrugginita
Una stella mi prenderà?
<1912>
***
No, non la luna, ma un quadrante chiaro
Risplende su di me - e perché devo incolpare,
Quali deboli stelle sento la lattiginosità?
E l'arroganza di Batyushkov mi disgusta:
Che ore sono, gli è stato chiesto qui,
E ai curiosi ha risposto: l'eternità!
<1912>
***
Bach
Qui i parrocchiani sono figli di polvere
E schede invece di immagini,
Dove in gesso - Sebastian Bach
Solo i numeri appaiono salmi.
Alto attaccabrighe, vero?
Suonando il loro corale ai nipoti,
Il sostegno dello spirito appunto
Stai cercando una prova?
Qual è il suono? sedicesimi,
Grido polisillabico d'organo -
Solo il tuo brontolio, non più,
Oh, vecchio intrattabile!
E un predicatore luterano
Sul suo pulpito nero
Con il tuo, arrabbiato interlocutore,
Interferisce con il suono dei suoi discorsi.
<1913>
***
"Gelato!" Il Sole. Biscotto d'aria.
Vetro trasparente con acqua ghiacciata.
E nel mondo del cioccolato con un'alba rubiconda,
Nelle Alpi lattiginose mosche sognanti.
Ma, tintinnando con un cucchiaio, è commovente guardare -
E in un angusto pergolato, tra acacie polverose,
Accetta favorevolmente dalle grazie della panetteria
Cibo fragile in una tazza intricata...
All'improvviso apparirà un amico ghironda
Copertura eterogenea del ghiacciaio errante -
E il ragazzo guarda con attenzione impaziente
In un meraviglioso petto freddo pieno.
E gli dei non sanno cosa prenderà:
Crema diamantata o waffle ripieno?
Ma scompaiono rapidamente sotto una sottile scheggia,
Scintillante al sole, ghiaccio divino.
<1914>
***
Insonnia. Omero. Vele strette.
Ho letto l'elenco delle navi al centro:
Questa lunga stirpe, questo treno di gru,
Che una volta sorse sull'Hellas.
Come un cuneo di gru ai confini stranieri, -
Schiuma divina sulle teste dei re, -
Dove stai navigando? Quando non Elena,
Che cos'è Troia per voi soli, uomini achei?
Sia il mare che Omero, tutto è mosso dall'amore.
Chi dovrei ascoltare? E qui Omero tace,
E il mar nero, ornato, fruscia
E con un forte ruggito si avvicina alla testiera.
<1915>
***
Non so da quando
Questa canzone è iniziata
Non è un ladro che fruscia su di lei,
Zanzara che suona il principe?
Vorrei qualsiasi cosa
Parla di nuovo
Fruscio di un fiammifero, spalla
Spingi la notte, svegliati;
Disponi un pagliaio intorno al tavolo
Un berretto d'aria che tormenta;
Strappa la borsa
In cui è cucito il cumino.
Al legame di sangue rosa,
Queste erbe secche stanno suonando,
Il rubato è stato ritrovato
Un secolo dopo, un fienile, un sogno.
<1922>
***
Sono tornato nella mia città, familiare fino alle lacrime,
Alle vene, alle ghiandole gonfie dei bambini.
Sei tornato qui, quindi deglutisci velocemente
Olio di pesce dalle lanterne del fiume Leningrado,
Conosci il giorno di dicembre,
Dove il tuorlo si mescola con il sinistro catrame.
Pietroburgo! Non voglio ancora morire!
Hai i miei numeri di telefono.
Pietroburgo! Ho più indirizzi
Per mezzo del quale troverò le voci dei morti.
Vivo su una scala nera e nel tempio
Mi suona una campana strappata di carne,
E tutta la notte in attesa di cari ospiti,
Spostare i ceppi delle catene delle porte.
<декабрь 1930>
***
Per il valore esplosivo dei secoli a venire,
Per l'alta tribù di persone
Ho perso la coppa alla festa dei padri,
E il divertimento, e il suo onore.
Un'età da wolfhound si getta sulle mie spalle,
Ma non sono un lupo per il mio sangue,
Imbottimi meglio, come un cappello, in una manica
Pelliccia calda delle steppe siberiane.
Per non vedere un vigliacco o un sudiciume fragile,
Nessun sangue sanguinante nella ruota
In modo che le volpi blu brillino tutta la notte
Io nella mia bellezza primordiale,
Portami nella notte dove scorre lo Yenisei
E il pino raggiunge la stella
Perché non sono un lupo per il mio sangue
E solo un pari mi ucciderà.
<март 1931>
***
Oh quanto amiamo essere ipocriti
E dimentica facilmente
Il fatto che siamo più vicini alla morte durante l'infanzia,
Che nei nostri anni maturi.
Ancora risentimento tira fuori dal piattino
bambino assonnato,
E non ho nessuno da mettere il broncio
E io sono solo in tutti i modi.
Ma non voglio dormire come un pesce
Nel profondo delirio delle acque,
E la libera scelta mi è cara
La mia sofferenza e le mie preoccupazioni.
<февраль 1932>
Nell'anno accademico 2016/17 nel "Laboratorio Creativo di Alcora" studieremo i mezzi di espressione artistica utilizzati nella poesia e organizzeremo anche una nuova serie di concorsi educativi su questo argomento sotto il nome generale TROPES.
TROP è una parola o un'espressione usata in significato figurato per creare un'immagine artistica e ottenere una maggiore espressività.
I tropi includono espedienti artistici come epiteto, confronto, personificazione, metafora, metonimia, a volte includono iperboli e litoti e una serie di altri mezzi espressivi. Nessuna opera d'arte è completa senza tropi. La parola poetica è polisemantica; il poeta crea immagini, giocando con i significati e le combinazioni delle parole, utilizzando l'ambiente della parola nel testo e il suo suono: tutto ciò costituisce le possibilità artistiche della parola, che è l'unico strumento del poeta o dello scrittore.
Quando si crea un TROPA, la parola VIENE SEMPRE UTILIZZATA IN SIGNIFICATO PORTATILE.
Conosciamo i tipi di sentieri più famosi.
1. EPITE
Un epiteto è uno dei tropi, che è una definizione artistica e figurativa.
Un epiteto può essere:
Aggettivi:
viso mite (S. Esenin);
questi poveri villaggi, questa natura magra... (F. Tyutchev);
fanciulla trasparente (A. Blok);
Participi:
terra abbandonata (S. Yesenin);
drago frenetico (A. Blok);
decollo brillante (M. Cvetaeva);
I nomi, a volte insieme al contesto circostante:
Eccolo, il leader senza squadre (M. Cvetaeva);
La mia giovinezza! La mia colomba è bruna! (M. Cvetaeva).
Ogni epiteto riflette l'unicità della percezione del mondo da parte dell'autore, quindi esprime necessariamente una sorta di valutazione e ha un significato soggettivo: una mensola in legno non è un epiteto, quindi non esiste una definizione artistica, una faccia in legno è un epiteto che esprime l'impressione dell'interlocutore che parla dell'espressione facciale, cioè di creare un'immagine.
In un'opera d'arte, un epiteto può svolgere diverse funzioni:
- caratterizzare figurativamente l'oggetto: occhi lucenti, occhi di diamante;
- creare un'atmosfera, uno stato d'animo: mattina uggiosa;
- trasmettere l'atteggiamento dell'autore (narratore, eroe lirico) al soggetto da caratterizzare: "Dove cavalcherà il nostro burlone?" (A. Pushkin);
- combinare tutte le funzioni precedenti (come avviene nella maggior parte dei casi di utilizzo dell'epiteto).
2. CONFRONTO
Il confronto è tecnica artistica(tropo), in cui l'immagine viene creata confrontando un oggetto con un altro.
Il confronto differisce da altri confronti artistici, ad esempio similitudini, in quanto ha sempre un rigore segno formale: una costruzione comparativa o fatturato con sindacati comparativi COME, COME SE, COME COME, ESATTAMENTE, COME SE e simili. Espressioni come HE WAS Like... non possono essere considerate un paragone come un tropo.
"E i mietitori snelli hanno gli orli corti, COME BANDIERE IN VACANZA, volano nel vento" (A. Akhmatova)
"Così le immagini di fantasie mutevoli, che corrono, COME NUVOLE NEL CIELO, pietrificate, vivono poi per secoli in una frase raffinata e completa." (V. Bryusov)
3. PERSONALIZZAZIONE
La personificazione è una tecnica artistica (tropi) in cui le PROPRIETÀ UMANE sono date a un oggetto, fenomeno o concetto inanimato.
La personificazione può essere usata in modo restrittivo, in una riga, in un piccolo frammento, ma può essere una tecnica su cui è costruita l'intera opera ("Sei la mia terra abbandonata" di S. Yesenin, "Mamma e la sera uccisa dai tedeschi ”, “Violino e un po' nervosamente” di V. Mayakovsky e altri). La personificazione è considerata uno dei tipi di metafora (vedi sotto).
Il compito della personificazione è correlare l'oggetto raffigurato con una persona, avvicinarlo al lettore, comprendere figurativamente l'essenza interiore dell'oggetto, nascosta dalla vita quotidiana. La personificazione è uno dei più antichi mezzi figurativi dell'arte.
4. IPERBOLE
L'iperbole (esagerazione) è una tecnica in cui un'immagine viene creata attraverso l'esagerazione artistica. L'iperbole non è sempre inclusa nell'insieme dei tropi, ma per la natura dell'uso della parola in senso figurato per creare un'immagine, l'iperbole è molto vicina ai tropi.
"Amore mio, come un apostolo durante questo, spaccherò le strade A MIGLIAIA DI MIGLIAIA .." (V. Mayakovsky)
"E il pino raggiunge le STELLE." (O. Mandelstam)
Una tecnica opposta all'iperbole nel contenuto è LITOTA (semplicità) - un eufemismo artistico. Litote è anche la definizione di un concetto o di un oggetto negando il contrario: “non è stupido”, invece di “è intelligente”, “è scritto bene” invece di “è scritto bene”
"Il tuo Pomerania è un adorabile Pomerania, NIENTE PIÙ DITALE! L'ho accarezzato dappertutto; come una pelliccia di seta!" (A.Griboedov)
"E soprattutto marciando, in serenità, il cavallo è condotto per le briglie da un omino con grandi stivali, con un cappotto di montone, con grandi guanti... E SE STESSO CON UNA POSTA!" (A. Nekrasov)
Iperbole e litote consentono all'autore di mostrare al lettore in forma esagerata i tratti più caratteristici del soggetto raffigurato. Spesso, l'iperbole e le litote sono usate dall'autore in vena ironica, rivelando non solo aspetti caratteristici, ma negativi, dal punto di vista dell'autore, dell'argomento.
5. METAFORA
La metafora (trasferimento) è un tipo di cosiddetto tropo complesso, un turnover del discorso, in cui le proprietà di un fenomeno (oggetto, concetto) vengono trasferite a un altro. La metafora contiene un confronto nascosto, un paragone figurativo dei fenomeni usando il significato figurativo delle parole, ciò con cui viene confrontato l'oggetto è solo implicito dall'autore. Non c'è da stupirsi che Aristotele abbia detto che "comporre buone metafore significa notare somiglianze".
"Non mi dispiace per gli anni sprecati invano, non mi dispiace per l'ANIMA DEL FIORE LILLA. In giardino arde il FUOCO DELLA BARRA ROSSA, ma non può scaldare nessuno." (S. Esenin)
"(...) Il cielo assonnato stava scomparendo, di nuovo L'INTERO MONDO CONGELATO ERA INGOMBRO DELLA SETA AZZURRA DEL CIELO, PUGNATO DAL COLPO NERO E MORALE DELLE PISTOLE". (M. Bulgakov)
6. METONIMIA
MetonImia (rinominare) - tipo di percorso: designazione figurativa di un oggetto secondo una delle sue caratteristiche, ad esempio: bere due tazze di caffè; sussurro gioioso; il secchio si è rovesciato.
"Qui la signoria è selvaggia, senza sentimento, senza legge, APPROPRIATA da una vite violenta
E il lavoro, e la proprietà, e il tempo del CONTADINO ... "(A. Pushkin)
"Qui INCONTRERETE WHISPERS, gli unici, passati con arte straordinaria e stupefacente sotto la cravatta (...) Qui INcontrerete dei baffi meravigliosi, nessuna penna, nessun pennello può essere raffigurato (...) Qui INcontrerete MANICHE DA DONNA sulla Prospettiva Nevsky! (. ..) Qui INcontrerai l'unico SORRISO, il sorriso è l'apice dell'arte, a volte tale da farti sciogliere dal piacere (...)" (N. Gogol)
"Ho letto volentieri APULEI (invece di: il libro di Apuleio "L'asino d'oro"), ma non ho letto Cicerone." (A. Pushkin)
"Girey sedeva con gli occhi bassi, AMBER fumava in bocca (invece di "pipa d'ambra") (A. Pushkin)
7. SINECDOCHE
SynEkdoha (correlazione, letteralmente - "comprensione") - un tropo, una sorta di metonimia, un dispositivo stilistico, consistente nel fatto che il nome del generale viene trasferito al particolare. Meno spesso - al contrario, dal particolare al generale.
"L'intera scuola si è riversata in strada"; "La Russia ha perso contro il Galles: 0-3",
L'espressività del discorso si basa sull'uso della sineddoche in un estratto dal poema di AT Tvardovsky "Vasily Terkin": "A est, attraverso la vita quotidiana e la fuliggine // Da una prigione, sordo // L'Europa va a casa // Fluff of a letto di piume su di esso con una bufera di neve // E al soldato russo // Fratello-francese, fratello-inglese // Fratello-Pole e tutto in fila // Con amicizia come da biasimare // Ma guardano con il cuore . .. "- qui si usa il nome generalizzato Europa al posto del nome dei popoli che abitano i paesi europei; il singolare dei sostantivi "soldato", "fratello-francese" e altri sostituisce il loro plurale. Synecdoche migliora l'espressione del discorso e gli conferisce un profondo significato generalizzante.
"Ed è stato sentito prima dell'alba come si rallegrava il francese" (M. Lermontov) - la parola "francese" è usata come nome del tutto - "francese" (un sostantivo al singolare è usato al posto di un sostantivo in plurale)
"Tutte le bandiere ci visiteranno (invece di "navi" (A. Pushkin).
Le definizioni di alcuni tropi causano polemiche tra gli studiosi di letteratura, poiché i confini tra di loro sono sfocati. Quindi la metafora, in sostanza, è quasi indistinguibile dall'iperbole (esagerazione), dalla sineddoche, dal semplice confronto o personificazione e somiglianza. In tutti i casi, c'è un trasferimento di significato da una parola all'altra.
Non esiste una classificazione generalmente accettata dei sentieri. Un insieme approssimativo dei tropi più famosi include tecniche per creare mezzi espressivi come:
Epiteto
Confronto
personificazione
Metafora
Metonimia
Sineddoche
Iperbole
Litote
Allegoria
Ironia
Gioco di parole
Pathos
Sarcasmo
parafrasi
Disfismo
Eufemismo
Di alcuni di essi parleremo più in dettaglio nel processo di partecipazione ai concorsi individuali della serie educativa "Percorsi", ma per ora basta ricordare il nuovo termine:
TROP (rivoluzione) è una figura retorica, parola o espressione usata in senso figurato per esaltare la figuratività del linguaggio, l'espressività artistica del discorso. I tropi, oltre alla poesia, sono ampiamente utilizzati nella prosa letteraria, nell'oratoria e nel linguaggio quotidiano.
Percorsi: Il confronto è un'espressione figurativa in cui un fenomeno, oggetto, persona è paragonato a un altro. I confronti sono espressi diversi modi: cassa strumentale (“lascia fumo”); varie unioni (come, come se, esattamente, come se, ecc.) lessicalmente (usando parole simili, simili)
La parafrasi è una frase descrittiva. Un'espressione che trasmette in modo descrittivo il significato di un'altra espressione o parola. Città sulla Neva (anziché San Pietroburgo) Un ossimoro è un tropo che consiste nel collegare parole che denominano concetti che si escludono a vicenda. Dead Souls (NV Gogol); guarda, è felice di essere triste (AA Akhmatova)
Epiteto Una definizione artistica che disegna un'immagine o esprime un atteggiamento nei confronti di ciò che viene descritto è chiamata epiteto (dal greco epiton - applicazione): una superficie speculare. Gli epiteti sono spesso aggettivi, ma spesso i nomi fungono anche da epiteti ("strega-inverno"); avverbi ("stare in piedi da solo"). Nella poesia popolare ci sono epiteti costanti: il sole è rosso, il vento è violento.
"Per il valore esplosivo dei secoli a venire..." Osip Mandelstam
Per il valore esplosivo dei secoli a venire,
Per l'alta tribù di persone
Ho perso la coppa alla festa dei padri,
E il divertimento, e il suo onore.
Un'età da wolfhound si getta sulle mie spalle,
Ma non sono un lupo per il mio sangue,
Imbottimi meglio, come un cappello, in una manica
Pelliccia calda delle steppe siberiane.Per non vedere un vigliacco o un sudiciume fragile,
Nessun sangue sanguinante nella ruota
In modo che le volpi blu brillino tutta la notte
Io nella mia bellezza primordiale,Portami nella notte dove scorre lo Yenisei
E il pino raggiunge la stella
Perché non sono un lupo per il mio sangue
E solo un pari mi ucciderà.
Analisi del poema di Mandelstam "Per il valore esplosivo dei secoli a venire ..."
Al tempo della Rivoluzione d'Ottobre, Osip Mandelstam era già un poeta a pieno titolo, un maestro molto apprezzato. I suoi rapporti con le autorità sovietiche erano contraddittori. Gli piaceva l'idea di creare un nuovo stato. Si aspettava la rinascita della società, della natura umana. Se leggi attentamente le memorie della moglie di Mandelstam, puoi capire che il poeta conosceva personalmente molti statisti- Bucharin, Yezhov, Dzerzhinsky. Degna di nota è anche la risoluzione di Stalin sul caso penale di Osip Emilievich: "Isolare, ma preservare". Tuttavia, alcune poesie sono intrise di rifiuto dei metodi dei bolscevichi, odio per loro. Ricordiamo almeno "Viviamo, non sentendo la patria sotto di noi..." (1933). A causa di questo aperto ridicolo del "padre del popolo" e dei suoi stretti collaboratori, il poeta fu prima arrestato e poi mandato in esilio.
"Per l'abilità esplosiva dei secoli a venire ..." (1931-35) è una poesia, in una certa misura vicina nel significato a quella sopra. Il motivo chiave è il tragico destino del poeta che vive in un'epoca terribile. Mandelstam lo chiama il "segugio dell'età". Una denominazione simile si trova in precedenza nella poesia "Century" (1922): "Il mio secolo, la mia bestia ...". L'eroe lirico del poema "Per l'abilità esplosiva dei secoli a venire ..." si oppone alla realtà circostante. Non vuole vedere le sue terribili manifestazioni: "vigliacchi", "sporcizia fragile", "ossa sanguinanti nella ruota". Una possibile via d'uscita è una fuga dalla realtà. Per l'eroe lirico, la salvezza risiede nella natura siberiana, quindi sorge una richiesta: "Portami nella notte dove scorre lo Yenisei".
Per due volte nella poesia si ripete un pensiero importante: "... non sono un lupo per il mio sangue". Questo distanziamento è fondamentale per Mandelstam. Gli anni in cui è stata scritta la poesia sono un periodo estremamente difficile per i residenti sovietici. Il partito ha chiesto presentazione completa. Ad alcune persone è stata data una scelta: o la vita o l'onore. Qualcuno è diventato un lupo, un traditore, qualcuno si è rifiutato di collaborare con il sistema. L'eroe lirico si riferisce chiaramente alla seconda categoria di persone.
C'è un altro motivo importante: la connessione dei tempi. La metafora viene da Amleto. Nella tragedia di Shakespeare ci sono versi su una catena di tempi strappata (in traduzioni alternative - una palpebra lussata o allentata, un filo di collegamento strappato di giorni). Mandelstam crede che gli eventi del 1917 abbiano distrutto il legame della Russia con il passato. Nella già citata poesia "Vek", l'eroe lirico è pronto a sacrificarsi per ripristinare i legami spezzati. Nell'opera "Per il valore esplosivo dei secoli a venire...", si può vedere l'intenzione di accettare la sofferenza per il bene dell'"alta tribù di persone" che è destinata a vivere nel futuro.
Il confronto tra il poeta e le autorità, come spesso accade, si concluse con la vittoria di queste ultime. Nel 1938 Mandelstam fu nuovamente arrestato. Osip Emilievich fu inviato a tappe in Estremo Oriente, mentre la condanna non era troppo crudele per quei tempi: cinque anni in un campo di concentramento per attività controrivoluzionarie. Il 27 dicembre morì di tifo mentre si trovava nel campo di transito di Vladperpunkt (il territorio della moderna Vladivostok). Il poeta non fu sepolto fino alla primavera, come altri prigionieri deceduti. Quindi fu sepolto in una fossa comune, la cui posizione rimane sconosciuta fino ad oggi.
Ludmila Kolodyazhnaya
Poesie selezionate
Mosca 2012 (gennaio - dicembre)
*** Discepoli - il Signore ha dato forza...
"Qui matura il tiraggio
Studenti di acqua corrente..."
Osip Mandelstam
Nella notte - versa piangendo dalla grondaia
pipe, o flauti... Chi darà forza
studenti di acqua corrente -
e lacrime, umidità e inchiostro...
Raggi nati dall'alba
in esecuzione, il notebook è ancora pulito,
ma linee di ardesia - odi -
crescere, ramificarsi sulle foglie.
Significato profondo in trasparente
rime
turbinii... Dov'è la sua fonte?
Involontariamente, lo stilo lascerà una traccia,
leggermente spezzato agli incroci delle linee.
Una pausa nei passaggi celesti,
dove l'orizzonte è chiaro...
L'alba cresce. Un'ode è estesa
sulla superficie liscia di una foglia di cenere,
Assorbendo gli schizzi d'acqua corrente
e lacrime, e pianto, e inchiostro,
e il canto del flauto di gronda -
discepoli - il Signore ha dato forza...
*** Eugenio 2012
Sai cosa porterò con me
in lontananza, dove la risacca è sempre rumorosa -
il filo della tua voce, seta,
e anche un fiocco di neve caduto su una foglia,
circondato dalla tua mano...
Ti porto un sorso
acqua di mare salmastra,
e tempo di sabbia dorata
da quella tranquilla costa,
dove le onde, come linee,
incontrarsi - con noncuranza ...
*** La stanza di Anna
Il soffitto sopra di me è inclinato,
Qualcuno scolpito nel pioppo tremulo,
E nella finestra c'è una sbriciolata stellata ...
A quanto pare il tempo mi è passato.
La mia vita è sposata con il silenzio
Mostrare attraverso cornici scure
Sopra di me c'è un soffitto di tronchi -
In una lontana casa di legno.
tardi,
Nella città dove le corone sono innevate...
E nella mia finestra solo pini
Con antichi aghi sempreverdi -
rami annodati del ginocchio,
E attraverso di loro - una piazza celeste,
Raggio di stelle dalle profondità dell'universo
Luce lontana sprecata lungo la strada...
Lascia che questa luce ti tocchi
Io e te siamo sposati con una trave...
L'ora è tale che ti chiama -
tardi…
Sopra di me c'è un soffitto di tronchi ...
*** "Il pino raggiunge la stella..."
Vicino a casa tua
aspira alle altezze, cresce
alberi della nave/legno,
l'abete si scurisce,
il pino raggiunge la stella,
e negli occhi sempre -
brillare di stelle.
Nelle serate
dici fortune vicino al fuoco,
nei suoi petali
cerco una risposta...
Risparmia per i bambini
risparmia per me
questo eterno
Luce della sera.
Alzare
albero scorrevole chiavi bianche -
i martelli toccano le corde,
e te lo ricorderai
che ho giocato da bambino
prima dell'alba
Notturno di Chopin.
Il tuo orizzonte è rotto
catena montuosa
nella città
tornare a casa...
io mai
Verrò di nuovo da te
siamo con te
andiamo su per le colline
entreremo
nell'albero della nave
Foresta,
lungo il cammino
che porta al cielo
Mostrami
punto del cielo notturno,
fino al quale - il pino arriva ...
***
La lampada brilla debolmente
Interferisco con il pianto con il silenzio
Lungo il fiume in secca
Continuo la mia strada
Nevoso - è meglio
Le strade della lunga ex
Dove fiorisce il mandorlo
Sulla costa lontana
Ma sarò lento
Ad ogni turno
Seguirò ancora la pista
Nella città in cui vagano
cervo obbediente
Lungo i pendii della strada
Dove le ombre giocano durante il giorno
Nei raggi del volo obliquo
Su un basso di legno
Casa ricoperta di conifere
Dov'è il volume del Pentateuco
Svelato nei primi capitoli...
*** All'Annunciazione
Inizio aprile
Annunciazione, il settimo giorno...
Due sguardi nello spazio si incontreranno -
tuo e mio
nel punto più lontano
mandandoci raggi...
Due sguardi cadranno sulla linea,
che suona come un segreto.
La linea è rigorosamente definita
ogni parola è la fonte,
effondendo la Voce di Dio...
C'è il Fiore benedetto,
che tiene l'arcangelo,
strappato dalle tenebre dalla luce.
Là - La Vergine legge lo stesso
le parole che leggiamo...
*** Domenica delle Palme
Ti porterò un ramo di salice,
ricordando che in questo giorno,
Io "Osanna..." - dirò.
Sto ancora voltando pagina
davanti a te, nel raggio,
e si sciolgono come si scioglie una candela
ma già - non ho paura di bruciare.
Ti sussurro: "Credimi,
solo la Parola suona calda...”,
Sarò in tempo con un raggio di primavera
apri la porta di casa tua,
Il giorno in cui vagasti con i tuoi occhi,
analisi di modelli di linee...
Non ci sono strade più terribili sulla terra,
tranne dove Dio è passato.
Ti porterò un ramo di salice,
ricordando che in questo giorno,
prima di scomparire come un'ombra
Io "Osanna ..." - dirò,
Sapendo che un giorno
tu entri, bruciamo di raggi,
a quella lontana Gerusalemme
e passerai - quel breve sentiero...
*** Zaritsino
I raggi del tempo cantavano
salpò il treno azzurro,
e mi ha portato di corsa a Tsaritsyno -
ad un appuntamento con te.
I palazzi sono incatenati dal silenzio,
scintillio di cascate, spruzzi d'acqua,
noi Bazhenov con Kazakov
incontra, fuso in bronzo ...
Nel silenzio, le controversie tacciono...
Le nuvole navigheranno
all'orizzonte. In quegli spazi
perdiamoci con te.
Un buco cresce tra le nuvole
la luna blu lampeggerà,
il cui splendore, come una pietra miliare -
il giorno in cui siamo stati con te.
E a che ora del giorno
non lo sappiamo, e intorno -
silenzio. Solo uno stormo di anatre
prende il pane dalle nostre mani.
Come hanno fatto l'inverno qui?
contento qualche polynya?
Come hanno desiderato qui
senza calore, come stiamo io e te?
I raggi del tempo cantavano
è uscito il treno blu
e si allontanò da Tsaritsyno,
facendoci a pezzi...
*** Lunedì su Strastnaya
L'apertura della finestra è inondata di nebbia...
Ma volevo
ago stellato distante
al mattino era dannato.
In modo che un punto scorra su un punto,
in modo che il percorso di luce
cadde nella stanza... Palla di neve
sciogliersi dietro la finestra.
In modo che dal raggio caldo
correva attraverso la neve
il percorso del primo ruscello...
In modo che il salice prenda vita.
In modo che, proseguendo il lungo viaggio,
parlò luminoso
dal filo delle parole tesse l'essenza -
Universo - sulle pagine...
*** Mercoledì su Strastnaya
in modo che la vita si trasformi in un'epopea ...
Il mercoledì della passione... Oggi è rotto
Brocca Alavastra di Maddalena.
Come se un peccato di pietra fosse stato rotto.
Nel pentimento, nel pianto furioso
si è liberata del peso della comodità,
lavando i piedi del Purissimo.
Anima e carne trasformate...
"Morte, dov'è il tuo pungiglione? .."
E il Signore perdonò i suoi peccati,
Maria - trasformata.
La fanciulla entrò nella camera dell'eternità
dal Giardino delle Palme d'Aprile...
E l'anima divenne trasparente
come dalla prima comunione.
La linea dell'essere cresce nella vita di tutti i giorni,
perché la Parola governi il mondo.
Il profumo dell'eternità è sparso,
profumato di mirra.
*** Venerdì su Strastnaya
Gocce strappate alla nebbia
timida luce della sera -
lanterne che coprono gli angoli
strade... Le gocce sono ancora pesanti
sottili rami di betulla.
Questo venerdì, questo grido -
come un partecipante a un dramma...
Gesù - il carnefice pugnalato al cuore,
il velo nel tempio fu strappato.
C'è un buco nel mondo, arriva l'oscurità,
non c'è luce nel mondo...
Una goccia, come una lacrima, è pesante
sottili rami di betulla.
Ma lo so attraverso la prima pioggia
questa sera di aprile
tu, come me, vai in un giardino lontano -
entro la mattina dell'unico incontro.
*** Sabato Santo notte
Pioggia di aprile dalle corone trasparenti
la notte soffia il vento.
Oggi suonano le campane
sta nel mondo bianco.
E sono passati duemila anni
Come è venuto nel mondo il Messia?
La luce si riversa da ogni chiesa -
siamo nel tempio di Anastasia
Entriamo, un'altra cappella di deserti,
le icone sembrano chiare
ma le candele sono così calde...
E vernice dorata
Le croci bruciano sulle cupole,
come i fari dell'universo.
Ce lo dicono le campane
che "Non c'è morte ..." - dalla prigionia
L'anima se ne andrà mai
un giorno, non presto
e sopra la terra, al sorgere della luce,
diventando un asterisco negli spazi aperti.
In quella notte, ogni persona
affrontare il destino...
E la piccola arca della chiesa
salva te e me.
*** Domenica mattina
Come Maria, entrerò all'alba
in quel lontano giardino primaverile.
il vento dell'eternità mi incontrerà,
come l'ultimo degli ostacoli.
A terra - su una strada dissestata,
sbagliato, dovevo andare...
In quel Giardino mi incontrerà il Giardiniere
e mostra altri percorsi.
All'inizio non lo riconosco
nella nebbia prima dell'alba,
Noto solo che lo sguardo è più triste
Non ho incontrato sulla terra.
Attraverso i rami di filato primaverile
riesco ancora a distinguere...
E quando Lui "Maria!" - dirà
Risponderò: "Maestro! .. Tu! ..."
Questo sarà il primo incontro
su una delle strade...
Questo sarà l'ultimo incontro
e la nebbia si nasconderà - Dio...
*** Cammino attraverso la vita, respirando a malapena...
Sto attraversando la foresta trasparente,
attraverso il mattino, cieli azzurri,
attraverso i resti di neve sciolti.
Sto camminando, un pedone a caso,
dove il mio treno non aspetta -
attraverso il silenzio della stazione.
Tutte le mie prese di oggi -
strofa, e contiene una dozzina di parole
preghiere che non ho creato io...
Cammino attraverso la vita, respirando a malapena,
dove va l'anima
nel vuoto una volta salvato
L'Angelo che mi portò -
petalo di fuoco celeste,
in modo che io possa mai essere incarnato
Qui sulla Terra, qui in silenzio
a volte su di me
solo a parole - la memoria è preservata.
Aprile. La foresta è ancora trasparente
Sto camminando nel cielo azzurro
resti di neve sciolta.
Qualcuno sopra di me dice
che il mio treno è già fermo
e aspetta in silenzio, alla mezza stazione...
*** "Benedetto<...>
Tu sei l'ora suprema della solitudine!
Marina Cvetaeva
Onorando i grandi maestri,
Notte. Dormire in silenzio senza volto
una lanterna che non si è spenta.
Come un'antica guardia senza nome
sta permanentemente all'angolo,
e la manna che raccoglie le stelle,
raggio disperde l'oscurità.
Che poco ho...
Una stella che tremolava in lontananza -
il mio brucerà quando sarà stanco
cancellami dalla tua terra.
Credo nei grandi maestri
Onoro la solitudine l'ora suprema.
L'ultimo sarà la mia perdita
una lanterna che non si è spenta.
Quando varco la soglia -
porte si aprono sul bordo di un altro -
Rispondo: era il più costoso
la luce delle lanterne solitarie...
*** Gru
"Ed eccoti di nuovo un affluente
gru..."
Velimir Khlebnikov
Vivi da qualche parte lontano
ma le gru volano verso di te
sopra il campo carta della pagina,
toccando il confine con l'ala.
Il sentiero si snoda in una linea sottile,
ma non posso raggiungerti
perché la stringa è corta -
ma le nuvole stanno crescendo su di esso
Sopra la distesa di campi di carta,
dove disegno gru.
I campi sono ricoperti di parole,
non ti sento gru,
Ciò che canta nel tuo silenzio
su di me, su di me, su di me...
Solo - un giorno questa pagina
volerà da te come una tetta,
Ma - vedrai delle gru
sulla distesa di campi di carta...
***
"E l'Eucaristia, come l'eterno
mezzogiorno, dura..."
Osip Mandelstam
Come una vita, rischio una linea,
ore di morte la sera
Sto aspettando ... Ma disegno angeli
su fogli trasparenti, al mattino...
E un angolo di paradiso mi è visibile
nel blu, nella distesa della finestra.
Ogni giorno costruisco
il tempio del versetto... In esso abita il silenzio,
Cosa - il secondo diventa vita,
quello in cui tutti fanno una preghiera,
quello in cui l'angelo entra impercettibilmente,
colui che apre la porta reale,
E si rivelerà il volto del Signore,
dalle candele - un bagliore di fuoco celeste,
L'Eucaristia dura mezzogiorno,
Dio veglia su di me...
Entrerai in questo tempio un giorno
e avvolto nel silenzio
e, tormentato dalla sete spirituale,
stai in silenzio accanto a me...
*** Santo skete
Di nuovo, pellegrino, vaghi con uno zaino
lungo il sentiero dei sordi
monastero...
Come vagabondi di antichi discendenti
–
nello Skete di sant'Alexander Svirsky.
Solo nel deserto la vita del Santo
sistemarvi -
lascia che il pino, non l'albero di Mamra ...
Ma qui la Trinità apparve al santo,
come il vecchio Abramo.
Mio vagabondo, scrivici -
in modo che le stringhe ci colleghino con i fili ..
Scrivi - cosa nel mondo
c'è ancora un luogo santo.
Dopotutto, il pellegrino sta arrivando - non ha fretta,
passando per la terra del monastero...
Lascia che il viandante sogni: la Trinità,
come una volta a San Svirsky...
*** Quel sentiero del prato
"colline fasciate strettamente"
Mandelstam, 1920
Un giorno amico mio
ascolta le mie parole,
cammina con me per sempre
stretto sentiero del prato,
dove l'orizzonte è aperto
dove si chiedono in lontananza
colline bibliche,
"avvolto strettamente..." -
Quel nastro di strade
quello che abbiamo passato
là, oltre l'orizzonte,
e non dato per restituire -
attraverso fulmini di ansia,
tremolante in lontananza
come in un sogno oltre
dove non puoi svegliarti
Un giorno amico mio
ascolta le mie parole
cammina con me per sempre
quel sentiero del prato
dove è dato l'orizzonte,
come nella Bibbia, colline,
e dove trema la terra
su ogni filo d'erba...
*** Il mio angelo coppiere
"... bevo l'amarezza della tuberosa ..." Boris
Pastinaca
La realtà consiste sempre
da luci e ombre
perla di rugiada,
dal freddo della neve manna,
dall'umidità della corda
nella foschia della carta,
crescendo tra i miei
giorni non finiti,
Quale potrebbe essere
non si avvera mai
Bevo l'amarezza di questi giorni
mio angelo coppiere,
noi siamo questa storia, come il dolore,
sopportiamo con te per sempre,
ma la verità... cresce
colline come anni.
Prima della tovaglia
accovacciato sul bordo
il mio compagno alato,
donato per sempre,
sempre ala
chiudi le palpebre
per riaprirli
in qualche paradiso...
Conosci i miei giorni
contato da te
lascia che il risultato sia piccolo -
mucchio di carta di poesie
ma lo sentirai
il rumore del tempo, come un fruscio,
che si riversa in lontananza,
negli spazi del silenzio.
*** Come angeli, camminavamo scalzi
“A me dalle distese di Vladimir
Non volevo andare a sud…”
Ramo di betulla nebbioso
disegna cerchi sull'acqua,
come se il vecchio modo fosse ingannevole,
portando, forse a guai ..
Un'eco rotolò dai pendii,
come una continuazione, come uno spavento
uccelli, dalle distese di Vladimir
volando a sud.
A seguire, dopo il viaggiatore stanco
impercettibilmente la mia ombra vagava
dove fiorì la Chiesa
e le cupole fluttuavano nelle stelle.
La partita di zolfo ci ha riscaldato
e una candela con una goccia di cera,
quello che ti bruciò nelle mani,
ma il raggio rimase d'oro.
Come angeli camminavamo scalzi
e il tempo frusciava la sabbia -
strade pulite, dritte,
lontano quanto la loro sorgente.
Siamo andati lì, lungo il confine del mondo,
attraverso acque, montagne e foreste,
siamo andati lì, nell'estate del Signore,
al richiamo, alle voci degli uccelli.
*** Camminò lungo il sentiero per Biryulyovo
Fresco ed elastico a mezzogiorno
il percorso è andato a Biryulyovo,
ramo di fiori di ciliegio
ci ha privato del dono della parola.
Palmo nel palmo - camminava fianco a fianco,
come se fosse ai margini del mondo,
nell'erba che segna con uno sguardo
asterischi di primule.
Pagine già invase -
in un quaderno deserto al mattino
le parole che gli uccelli cantavano,
e i punti sono stati toccati da un picchio.
Blooming camminava per il vicolo,
se ne andò, non rimpiangendo nulla,
e se ne andò alla fine della passeggiata
sul vicolo Lipetsk.
Addio parole miti,
puzzle risolto per la giornata...
Dalla gioia di un breve incontro
Sono stato portato via da un autobus a pedaggio
Da qualche parte, ai margini del mondo,
dove gli occhi non si incontrano
e le primule non crescono,
dove non ci sei.
*** Sogno
Deve essere stato un sogno...
La sala deserta fluttuava,
in cui hai lavato i vetri,
e ti ho aiutato.
E il surf è rotolato sul vetro
primi rami verdi
barriera tra me e te
barriera tra oscurità e luce.
E il sogno si ripeté di nuovo
vagavano per la sala come ombre...
Ma era amore
e il plesso dei rami giovani.
Il sogno si è sciolto in un'ora...
Ma i rami sono rimasti un ricciolo
nel giardino che ci guardava dall'alto
attraverso la freschezza delle finestre lavate
*** Trappola trasparente d'amore
L'amore ci guidava come bambini
attraverso la vita delle stanze e dei corridoi
e ci ha riflesso negli specchi,
tessuto da reti di seta
una trappola trasparente per noi,
che condivido con te
quando ti sussurro all'orecchio
su quanto ti amo.
Abbiamo imparato a capire
ama la scienza oscura
e questa dolce farina,
dopo la separazione, accettare,
tanto che il suo rito è antico
aspetta un momento,
nelle poesie, nelle melodie, nelle immagini -
l'amore ha cercato di riflettere.
Pronto a condividere tutto il secolo
trappola trasparente con te
sussurrando parole d'amore nel tuo orecchio
pronto a continuare questo tormento...
*** Labirinto del giardino
In questo giardino ci precipitava il blu
un treno...
Perché non ci sono strade da qui?
Labirinto, forse - una ricerca eterna
sulla terra, qui - un miracolo ultraterreno.
Camminiamo su fili ininterrotti,
timidamente, tra sentieri, erbe
appartato,
fermato da ogni esplosione
meli bianchi, ciliegi e ciliegi di uccelli.
Tuttavia, stiamo cercando una via d'uscita, siamo testardi -
dai campi di queste miniere fiorite...
Nubi di meli ribollono su di noi,
e il ciliegio d'uccello è una valanga.
Abbiamo girato, superato due volte
lungo i sentieri e sull'erba,
e volava verso di noi ad ogni esplosione
frammenti trasparenti di petali.
Questo filo si è districato la sera,
sentire una chiamata da un lontano campanile -
andò al tempio del bianco Precursore,
lungo il burrone, trovando una strada rotonda.
Lo stesso treno blu ci ha portato via,
e nella folla, nel suo elegante cespuglio,
mentalmente abbiamo continuato a cercare -
eterno - in quel labirinto fiorito.
*** In qualche paradiso...
Il percorso che è passato oggi è disastroso,
il tuo luminoso esci di casa
e ritorno a me stesso e alla Bibbia
volume aperto a caso.
Lascia che la pagina si illumini
la lampada dorme sul bordo
tavoli - per sentire
io in qualche paradiso.
Ci andrò senza paura
giocherellare un po' con la pagina...
Per sempre c'è il Signore della loro polvere
crea, Adam, tu...
Argilla elastica fresca,
l'umidità è più pura dell'argento,
ed io, tuo amico,
Dio ricreerà dalla costola...
Fiori di ciliegio in quella terra
e il firmamento è coperto d'erba.
Siamo ancora innocenti
ma la morte è già strisciante.
Siamo ancora innocenti
ma il problema è vicino
teniamo la metà
frutto dorato.
Bruciamoci l'un l'altro con affetto
il primo - per secoli ...
Tu ed io siamo ancora belli
E l'amore è forte come la morte.
Lascerò il Paradiso... Bibbia Eterna
chiudendo il vecchio volume.
Fammi venire di nuovo, disastroso -
alla tua lontana casa luminosa.
*** A quest'ora d'addio
mi dici che le mie parole sono secche,
Te lo dico io - l'ultima alba,
guarda, le cime delle betulle stanno bruciando...
Vai da solo, lì, a nord, in lontananza,
novizio... Forse in un monastero deserto.
Ciò che resta per me - le stelle di alto acciaio,
il cui raggio qui di notte custodisce la mia terra desolata.
Questa casa è inondata da un'alba d'addio all'una,
Pronuncio le parole del mio amore come un brindisi...
Te ne vai da solo per l'impresa delle preghiere,
lasciandomi il percorso della linea - è dritto e semplice.
Vai da solo alla stazione fantasma,
sorseggiando frettolosamente un bicchiere di arrivederci...
Ma sulla mia sciarpa hai fatto un nodo,
in modo che un giorno mi ricordi di te.
A quest'ora d'addio, a volte la sera,
mi ripeti le ultime parole in un canto...
Te lo dico io - l'ultima alba,
Guarda, le cime delle betulle stanno bruciando...
*** Anna e Amedeo
Dimentico le tue parole
Sto leggendo di una vecchia storia d'amore -
sul breve incontro a Parigi
Akhmatova e Modigliani.
Leggono Verlaine ad alta voce,
a memoria, all'unisono, in francese...
Ha dipinto sulle pareti con il carboncino
il suo strano profilo non è russo.
È anche un artista sconosciuto
ed è una giovane poetessa...
Ma già sulla tela con attenzione
compare il primo disegno.
Ma l'amore è un uccello raro...
Si sono lasciati un mese dopo.
Ma già oltre il suo ritratto
le prime linee hanno tolto un gregge.
Un secolo fa... Lo stesso crepuscolo blu,
Sto leggendo di una vecchia storia d'amore
linea nera sulla pagina
Il profilo di Anna è di mano di Modigliani.
*** “E devi lasciare degli spazi vuoti
nel destino, e non tra le carte..."
Boris Pasternak
Lascia che la linea cada dalla foglia
lascia che la parola non conosca limiti,
e non porrò fine
affinché la parola ti raggiunga.
In modo da lasciare delle lacune
nel destino, e non in un campo di carta,
dove siamo coraggiosamente con te
entrò, come nell'acqua, un giorno.
Lascia che le linee intreccino i rami
crescere come un cespuglio trasparente...
Le mie poesie sono solo appunti
sul tempo che passa.
Lascia che le linee della vita non siano lisce
e da qualche parte converge in un punto -
il destino di un capitolo incompiuto
rimarrà in linee spezzate.
Su quello, forse, la volontà di qualcuno,
così abbiamo abbozzato con noncuranza
su uno stretto campo di carta
frammenti della vita del primo.
*** 451 Fahrenheit (in memoria di Ray
Bradbury)
Dallo scioglimento di banchi di ghiaccio torbidi
l'ultima ha spremuto l'umidità.
quattrocentocinquantuno
scaldare e bruciare la carta.
Il taccuino diventa polvere
la vita è tutta stretta nel palmo della tua mano,
dalle parole si scioglie la luce negli occhi,
parole che cadono nel baratro.
E il mondo è coperto dal silenzio
silenzio, da un capo all'altro.
Roveto ardente
La parola brucia senza bruciare.
Eppure - lungo i letti dei fiumi,
perdendo gli ultimi suoni
alcune persone
vaga, ripetendo libri ad alta voce.
Grandi linee di contabilità
guida, perché la vita rinascerà,
e qualcuno leggerà ancora -
pagine che hanno salvato.
Quattrocentocinquanta, caldo...
Circa 200 gradi Celsius.
La carta sta bruciando, è ora -
segui le linee, come su una lama...
*** "Il vento si placò e la sera si spense..."
Velimir Khlebnikov
Lascia che il mio verso oscilli
come un lillà su di te, non altrimenti...
Perché il vento si calmi
una breve riunione il termine che ha designato.
Per far svanire la sera
la luce delle stelle dell'ombra del piolo,
alla melodia
rami scuri di lillà sul tetto.
Che tu venga
calava il velo del sipario estivo...
Per te di andartene
quando il sole sorge sulla foresta.
Lascia il foglio del taccuino
apre le sue ali su di te...
Abbiamo superato il turno
scala fatiscente, divenuta destino.
*** Vivo nel villaggio di Troparyovo
Vivo nel villaggio di Troparyovo,
lì - nella finestra una betulla, in casa - il vento ...
Tom Minei, dove le linee sono pari
Ho letto il Tropario all'alba.
Attraverso il modello della maglia scura slava
appare l'immagine - antica, luminosa,
come se si ricollegasse
tra il passato e questo.
Ogni giorno è dedicato a qualcuno
Ho letto il Tropario all'alba,
e in quei brevi minuti
la vita santa mi passa davanti.
Libreria, Menaion-Cheti...
Martiri - la gloria non brucia.
Ho letto Tropario all'alba -
presto sarà il giorno di Pietro e Paolo.
Rimango con gli occhi sulle righe
Anche...
Il vento, qui gira le pagine,
in una casa dove nel villaggio di Troparyovo
Ho letto antichi tropari...
*** Immediato
Facciamo silenzio - a metà frase...
Lascia - la freccia tira un minuto,
fermati un attimo -
cosa sarà bello
"Tiro indietro il sipario..."
chiedi... - Non mi dispiace.
Il raggio passerà attraverso, che
trasforma le cose.
La stanza si illuminerà
unire le mani...
Lascia che quest'ora si ripeta
nella memoria, negli anni della separazione.
La distanza aumenterà
una barriera tra noi
comunque, addio
non c'è bisogno di parlare ora.
Ricordiamo il passato...
Quest'ora infinita
freccia - cresce come una freccia,
che denota l'eternità.
Le nostre ombre divergono
il raggio, scappato, si spegnerà.
La freccia si bloccherà per un momento -
è stato meraviglioso...
*** Leggero fruscio dell'universo
La mia cattura è piccola
la porta del balcone cigola,
e viso luminoso,
sguardo che vola dall'icona.
Hai anche un giorno
gli stessi fruscii, scricchiolii,
e profumata ombra
sotto il tiglio in fiore.
Giorni di fila
congelato in linee rigorose,
ti ricordi
l'ora in cui siamo stati insieme...
Allo stesso modo, il tiglio sbocciò,
da qualche parte un uccello cantava
e il sentiero ci ha condotto
oltre i limiti terreni.
Reti di parole sottili -
tessuto della cattività abituale,
la mia cattura è piccola
leggero fruscio dell'universo...
*** Argento Kuzmin
Chi mi risponderà per tutta la vita,
e qual è la colpa? -
Sono impigliato nel web
in argento - Kuzmina ...
Travolto in disgrazia
giornata sprecata...
E le parole sono come laghi
nasconderà le ombre delle nuvole.
Lasciate una volta bruciato
fili di ponti traforati...
Nel ghiaccio - colpisci la trota
code d'argento...
Il tuo raggio lontano si disperderà
linee congiunte cupe.
Sto andando dietro a Orfeo -
sulle tracce di Euridice...
Sto contando i minuti
ecco il lume della linea...
Impigliato in questa rete
mio Orfeo, anche tu...
***
Una stella lampeggia in alto
nella fessura che trema sul fogliame,
come fonte futura
Quando un discorso sentito
stelle - cercando di salvare
nei flussi notturni di linee.
Ricorda il caldo sussurro - bocca ...
Raggi di un cespuglio ardente di stelle
illumina la tua soglia.
Al mattino è ancora in crescita
come un cespuglio parlante, come quello
in cui Dio è nascosto.
E pensa che peccato -
la pagina non è ancora un Tablet,
osservare la legge,
Ma solo - dando una risposta
alla fugace luce delle stelle,
proveniente da finestre...
*** Sono tornato...
Sono tornato... Le betulle sono sempre le stesse
crescere in altezza dietro una finestra trasparente.
Sono tornato a casa... Il vento è fresco
queste stanze sembrano familiari,
In questa casa è come un maestro,
fratello di cime sottili di betulla,
arrivato dalla periferia aerea -
divenne custode del silenzio locale.
Sono tornato a casa in questa nicchia
solitudine, nel vecchio rifugio,
dove posso sentire di nuovo
la tua voce... Dove si torce il laccio emostatico
Nell'infinito dei fili tesi,
chiamato il nostro destino...
I noduli sono giorni ed eventi -
sono stati creati da me e da te.
Questo è il ricordo del nostro grumo -
quelli che a volte tormentano l'anima,
come linee veloci
che ora stanno scivolando sull'anta.
Sono tornato a casa... E dal balcone
Respiro l'oscurità di mezzanotte -
sotto l'Occhio che tutto vede - dall'icona -
incomprensibile per la mente terrena...
*** Piovere
Ieri sera la pioggia batteva sulla finestra
e sopra la pagina aleggiava lo spirito del cielo,
e l'umidità si trasformò in vino,
nutriva le viti dei fili come un antico succo.
Un ospite straniero divenne inconsapevolmente la causa
insonnia... scala celeste
lavò il silenzio terreno con una valanga,
dolore paralizzante per le perdite passate.
Come l'eternità - i fili della pioggia sgorgano
e passa sopra il taccuino come vogliono,
e fai a pezzi ogni minuto,
per inserirsi tra le righe, a caso,
e l'estate prende vita sulla pagina,
e le erbe germogliano tra le linee,
e avvolgere gli oggetti nella stanza,
e solo un punto lo ferma
lezione frenetica di co-creazione...
*** Alla Trasfigurazione
Già crescendo nella notte terrena,
discutendo sempre con la luce ordinaria,
quei raggi invisibili
che brillava sul Tabor.
E ancora, aspettando il giorno
secondo il vecchio - il numero del sesto -
anima, come un petalo di fuoco,
pronto per la trasformazione.
Quel giorno le foglie saranno coperte
luce autunnale immortale -
il fatto che le parole siano illuminate
in una pagina di un antico testamento,
che leggiamo
seguendo i discepoli,
e di nuovo vediamo come dall'oscurità
i raggi dall'alto mostrano attraverso.
Quel giorno comincerà nel silenzio
voci indistruttibili...
Nei raggi - una palla pesante della Terra
facile - vola sotto il cielo ...
Tutto è giorni più facili, tutto è più maledetto
Ma anche - sul firmamento in fiore
i giorni stanno diventando più facili, i giorni stanno peggiorando,
quando a portata di mano - a morte,
ma lontano dal pentimento.
Non modificare numeri e date
nell'ora della sconfitta e del risentimento...
Dove sei, Salmo 50,
creazione del vecchio David?
Perché sono ancora all'inizio
volumi del Santo Pentateuco...
Quando - placa i dolori
linea del salmo che si avvicinerà
della canzone perduta,
e i giorni verranno silenziosi -
giorni benedetti di pentimento,
e trema sul ruscello di salice,
Appoggiati al firmamento in fiore,
quando - un attimo prima dell'immortalità ...
*** "Che Dio ti perdoni,
ginepro..."
N. Zabolotsky
Poesia dal nulla
movimento della bocca desiderato...
Ma illuminerà la fronte con un raggio
e il ginepro divampa,
Che Dio ha già perdonato...
Una foglia d'autunno gira nella notte,
congelato in un giardino deserto
bacche fredde ametista.
La vita continua in un sogno
trasformare quello che c'è qui...
Un angelo viene in silenzio
e la canzone porta, come un messaggio.
Suona - dal nulla,
quando l'ago del raggio vola,
illuminando accidentalmente la fronte,
e la resina cade dai rami,
E le gocce brillano attraverso un sogno...
Congelati in un giardino deserto
bacche fredde squillo blu -
dal cespuglio che Dio ha perdonato...
*** Terme di mele
È intrecciato o è maturo,
ricorda, sotto i nostri occhi -
dalla dolcezza, o dalla maturità
mele che cadono nell'erba
e per terra, come su un piatto,
arrossendo un po', sdraiati,
e ha sorpreso le persone
accuratamente raccolto
Movimenti lenti
come incantato
questa visione del paradiso
come trasformato.
frusciò piano
il vento... la nuvola si è alzata
sopra il Giardino - nel bordo ardente -
lentamente, come stanco.
È maturo o è intrecciato ...
L'ora della notte è lontana,
La terra girava un po' sulle o,
sostituendo il lato della nuvola,
Come sotto il nostro sguardo
il tempo è cambiato...
La mela cadde lentamente
la nuvola nel cielo brillava.
*** "... ingoiare nella sala delle ombre
tornerà..."
Vedi, la tua rondine è cieca,
ritorna nella sala delle ombre.
Solo notte. Non ci saranno più giorni
e nel tuo palmo una manciata di cenere.
Ma lei era la mia pagina
e uccelli di parole volarono su di essa,
superare i confini dei sogni...
Lascia che queste ceneri diventino argento
Nell'ora santa, quando lo disperdi...
Da particelle già carbonizzate
un gregge di nuove pagine sorgerà -
non puoi metterli insieme
La rondine se ne andrà, ma l'uccello Phoenix
in bilico su di te in silenzio,
perché non bruciano nel fuoco -
su di te - le poesie della mia pagina.
Il tempo non li toccherà con polvere fine.
Solo notte. Non ci saranno giorni luminosi.
Non lasciare ombre su di te
ali di rondine.
*** Linea Genesi
La finestra è bagnata dalla pioggia al mattino,
e le gocce volano nella stanza.
oltrepassi la linea della vita,
leggi un verso della Genesi.
Là - la prima lacrima è rotolata giù,
e forse è passata la prima pioggia,
Il cielo è sceso sulla terra
e Dio esclamò: Bene!
Ma c'era blu nelle nuvole,
e uno spazio tra le righe...
In paradiso, forse, anche in autunno
e una foglia cadde dall'albero della vita.
Su cos'altro è successo lì
forse non c'è traccia nel Libro,
ma la mela era già rotonda,
il primo guaio era di fretta.
Ma nella stanza la finestra è lavata
lacrime della prima pioggia
e tra le righe della vita ottusa
la linea della Genesi brilla...
*** Leggere la Bibbia senza di me
Leggere la Bibbia senza di me
senza di te l'aria fredda è vuota...
in questo giorno non accenderò un fuoco,
quel cespuglio di ginepro risplende
Quello che probabilmente sta crescendo
sotto la tua finestra aperta...
In quei raggi eravamo caldi
in quelle ore in cui eravamo insieme
Nascosto dal silenzio serale
incontrando gli occhi nel cielo
il cespuglio bruciò con un cespuglio imperituro
l'eternità scorreva sull'orologio.
Ricordo il suono blu
bacche che si raffreddano in lontananza...
Ho letto la Bibbia - sul sonno
l'antico profeta Elia.
Lascia che il cespuglio si pieghi su di te
ginepro dove il profeta si addormentò
dalle tue labbra lascialo volare
La parola che Dio ti sussurra
In modo che la sera d'autunno non sia vuota
nel giorno in cui non accendo il fuoco
solo il ginepro brilla...
Hai letto la Bibbia - senza di me ...
"In un istante per vedere
l'eternità ... "W. Blake
ti scrivo da lontano
Condivido acqua e pane con te.,
in modo che tu possa vedere il cielo
nel calice del fiore.
Secondo uno dei libri più antichi -
Ti penso all'infinito
così che l'eternità vola davanti a te
in un momento terreno.
ti scrivo da lontano
lascia che, a volte, la mia linea sia irregolare
in modo che, come me, tu veda un mondo enorme
nel più piccolo granello di sabbia.
Immagino - il giorno in cui insieme
saremo fugaci in questa vita,
per farmi sentire senza fine
i tuoi occhi sono un serbatoio trasparente.
La tua casa sarà illuminata di luce
La tua casa sarà illuminata di luce,
e ridere nel camino
fiamma ... Sediamoci accanto al fuoco,
solo non inseguirmi.
Sono venuto da te con la confessione,
come l'altra metà
come una tua goccia
sulla soglia della vita.
Svegliarsi dal nulla
e sepolto nella tua spalla,
per continuare in qualche modo
parlare a lungo...
Un ferro di cavallo brilla sulla porta
vecchia felicità, nuova luce,
e ci sarà silenzio
alla finestra aperta.
Le foglie voleranno a secco
nel giardino d'autunno, come per la prima volta,
in uno stagno, in un serbatoio trasparente -
dove stiamo insieme
Dove sono le betulle, come pietre miliari,
come noi, resisti per sempre,
dando un fruscio silenzioso
noi entro fine settembre...
Giornate autunnali interlineari
Sotto la mia finestra i gradini si placano,
R'osy si trasformerà in gelo al mattino,
il giardino d'autunno fruscia di versi,
lampi di dispersione notturna stellare.
Dal cielo alla terra si allungheranno le linee
pioggia... E il giardino sperpererà le sue foglie
sul tappeto... Giornate autunnali interlineari
crescerà in un quaderno vuoto.
Un ferro di cavallo è sospeso per un mese
alle porte del Paradiso invisibile,
provando un nuovo autunno
mezzanotte, già umido per la pioggia.
L'arco sta già invecchiando da un mese,
illuminando la pagina bianca...
Presto voleranno da te, nel tuo orecchio
carovane delle mie parole, come uccelli...
Per la Natività della Vergine
Oltre il silenzio autunnale
le nuvole si disperdono
Ho letto - sulla terra
vita della Vergine.
Le gru volano nel cielo
i cieli si separeranno...
E il bambino apparirà
sulla terra - Intercessore.
Un angelo bussa alla porta
accadrà un miracolo
Sussurrerà ad Anna: “Credi!
Tua figlia nascerà...
E le parole bruceranno
le settimane passano
e inchinarsi a settembre
mamma sopra la culla...
E poi verrà la primavera
ascolterà la notizia
alla Vergine che Lei -
La sposa di Dio...
Oltre il silenzio autunnale
risplende la luce del cielo
Ho letto della terra
vita - sul Più Puro.
Non cancellare queste righe
Non cancellare queste righe
cancella solo il problema
Verrò ancora da te
solo - indica quel bordo,
Dove si erge il muro di betulle
nel boschetto, fruscii autunnali,
da dove cresceva l'erba del formaggio,
dove una vecchia casa costi...
Là, oltre il confine di un sogno
e oltre la vita
la casa dov'è il Maestro - tu sarai,
Margherita - Diventerò.
Sulla soglia di un mucchio di legna da ardere,
petali di fuoco nella stufa,
solo non inseguirmi
questo è il mio ultimo rifugio,
Questa è la mia terra lontana
vengo ancora da te...
Cancella il problema
non cancellare queste righe...
Burrone a Kolomenskoye
Il pendio autunnale è ricoperto di cigni,
la nuvola fluttuava come un cigno bianco,
la distanza del burrone minacciava di guai,
e non c'era una parte posteriore affidabile.
L'orizzonte scomparve senza lasciare traccia
sera, sembrava senza fondo
nel profondo del burrone ... Quinoa amara,
una manciata di foglie che vengono schiacciate
palme.
L'acero si spense il fuoco d'autunno,
la nuvola fluttuava come un cigno nero,
e la tenda notturna scese,
e non c'era una parte posteriore affidabile.
Il burrone senza fondo ci ha sconfitto,
il cigno rimasto sul pendio...
Ma polvere di stelle bruciava nel cielo,
e bruciato, avvicinandosi, palme.
Glitter autunnali a cinque dita
Il foglio del taccuino è così pulito -
nessuna parola passa...
Ma - cerchi l'acero,
una foglia che è diventata una palma.
Giro intorno al fuoco -
glitter autunnali a cinque dita,
come se si aggrappasse al tuo -
la mia mano di ghiaccio...
Il primo splendore dell'autunno
come umidità trasparente
accetterà, avendo assorbito, carta -
come un messaggio dal cielo.
E - palma di ghiaccio
prenderà vita e la Parola verrà fuori...
Sono come una foglia d'acero
Giro intorno al tuo fuoco...
Sotto Natale
Verrai in questa casa a Natale,
varcato la soglia del freddo della vita,
pioggia argentea dai rami di abete
si placa... La luce della sera si restringe
Ad un raggio sottile che attraverso la finestra
qui spiana la strada invernale...
Ricorderai coloro che sono qui da molto tempo,
e tutto ciò che hai perso a poco a poco.
Ricordi i giorni in cui eri nell'oscurità
ancora la mano nativa accompagnava ...
Ora devi stare da solo
togli il pungiglione della separazione dalla vita.
E solo un filo vivo trema,
sei connesso con la tua vita precedente da questo thread,
e alla vecchia domanda "essere - non essere"
non devi rispondere a nessuno.
Ma la pioggia argentea scorre, fruscia,
da un enorme abete nel mezzo dell'universo...
E forse l'anima si sta preparando
il giorno di Natale - fino alle ultime modifiche ...
Lascia che una foglia voli verso di me
Lascia che una foglia voli verso di me
purissimo, come nell'ora della creazione...
Nell'angolo - disegnerò un cerchio,
come l'inizio di una poesia.
E intorno disegnerò raggi,
in modo che la luce penetri, si affievolisca ...
Questo sarà il contorno della candela -
regalo senza peso per te.
So che le gocce non cancelleranno le parole...
Metterò la foglia sulla soglia
tuo... lo porterò nel vento -
Ricordo ancora la strada per te.
Leggi le parole domani mattina
a cui non risponderai.
Domani sarà il giorno dell'Intercessione,
e lo incontrerai senza di me,
ma i raggi non saranno cancellati
ultraterreno, come nel giorno della creazione,
su un pezzo di carta - il contorno di una candela,
come l'inizio di una poesia...
Leggere un libro su Gogol
Lui dà un'occhiata oggi,
dall'Eternità, dal piedistallo -
casa su Nikitsky Boulevard,
dove il mortale aspettava il momento.
Gogol non aveva una casa -
e ha condiviso il sangue con i suoi amici.
Ma ha scritto due volumi -
sulle anime... Su di noi.
L'anima cerca un rifugio
già sulla terra - non importa,
e non prende cibo
corpo stanco dalla vita.
Niente più paura mortale
sull'eterno - è noto da tempo ...
Era un monaco solitario
nel monastero celeste.
Andiamo, restiamo in attesa
allontaniamoci da una vita spensierata,
lascia che Gogol con uno sguardo pensieroso -
parla di eternità.
E il palmo tocca l'universo...
Nella notte, nel velo, la finestra è spalancata,
aria come vino freddo
e la palma tocca l'universo,
Dove le stelle stanno già tremando in cerchio,
lasciando una riflessione sull'icona,
forse presto Pokrovka palla di neve
decorare il davanzale della finestra con le stelle.
Una candela tremola sul tavolo,
davanti al quale uniamo i nostri volti,
forse da un raggio di stelle
la timida luce divampa più forte,
La distesa notturna entrerà nella stanza,
come parte di un freddo universo,
e poi la conversazione silenziosa
evadere dal silenzio, dalla prigionia,
Restaurato con una catena di parole
il filo dei discorsi da noi perso...
Sarà a mezzanotte, su Pokrov,
dove le travi incontrano le travi,
Dove la finestra è dissolta nella notte,
la luce esce dalle stanze, come dalla prigionia,
dove beviamo vino freddo,
come una parte trasparente
universo.
Forse la vita ha superato le vette
Forse la vita ha superato le vette,
passo, il sentiero scendeva,
rughe - questo è il tempo delle rughe -
solcare le pagine di seta antica.
Il peso del passato è ancora in nostro potere,
il futuro è come un breve momento,
solo per essere in tempo, per dominare -
rileggi le pagine di Libri Antichi,
E i Vangeli sono quattro volumi -
la verità che Dio visse sulla Terra...
Giusto per essere in tempo - per tornare a casa
tuo - per varcare la soglia,
Rimuovere le ragnatele di capelli autunnali,
non lasciare uno spazio vuoto sui fogli,
solo per sentire di nuovo la voce
quello che mi cantava d'amore...
Nel tuo cielo - una gru nuota
Nel tuo cielo - una gru galleggia,
e una tetta è volata verso di me...
La casa oscillava come una nave
la pagina divenne una vela bianca.
Semplicemente - questo pulcino è congelato,
Ma non ho chiuso la finestra...
È cresciuto tranquillamente nel mio palmo,
per riscaldarlo.
Divenne come l'Arca la mia casa,
affinché salpiamo verso le tue coste,
lascia che, mentre siamo insieme al pulcino,
ma le ali sbattono nel palmo della tua mano.
frusciando per i campi autunnali,
navighiamo nella mattina nebbiosa,
in modo che - respirando con un secchio di stelle,
mangiamo la manna celeste.
La casa morirà come una nave
ma nel palmo di un uccello trema,
lascia che sia una cincia, non una gru,
che nei tuoi cieli sogno...
Le parole si insinuano nel taccuino
La vita si trasformerà in un sogno
la risata si trasforma in pianto
la mia betulla fuori dalla finestra
diventerà più trasparente
rametti di fili sottili
la brina si vestirà di fumo,
le parole si intrufolano in un taccuino -
con una matita blu...
Nella stanza - ombre e luci
la lampada si dividerà,
ma la risposta alla lettera -
è stato ritardato per una settimana ormai.
Le goccioline rompono il vetro
la pioggia toga trema...
Al freddo di novembre
la mia strada cadrà,
Dov'è l'orizzonte del Natale
brucia con una linea invisibile,
le parole si insinuano nel taccuino -
da una matita blu
Luce che irrompe nell'oscurità
separerà il giorno dalla notte,
ma la risposta alla lettera -
in ritardo di una settimana ormai...
Pellegrino
Il lino sta versando un mantello,
toccando l'erba di seta,
cade dalla spalla
carico di tela.
Te ne vai di nuovo
il mio eterno vagabondo -
fino al pericolo
nascosto nella nebbia.
C'è acqua al di là
dovrà nuotare
guai a casa mia
resta senza di te...
Agiterò ancora il mio fazzoletto
Sono come una bandiera bianca
lascia che ti segua di nascosto
cammina tranquillamente -
a quella Gerusalemme eterna -
ascolta antichi racconti,
dove vai da solo
lì, in Terra Santa.
Questo percorso è noto a molti,
si chiama destino...
lasciami andare di nascosto
seguendoti -
dove scorre il mantello
lino dal fiume della seta,
dove cade dalla spalla
caricamento della tela...
"Il pensiero detto è una bugia"
Fedor Tyutchev
Un giorno non avremo abbastanza candele,
e le ombre sui muri saranno cancellate...
Il piattino d'argento della luna sorgerà,
in modo da poter continuare la conversazione
notti,
Molto tempo fa interrotto, beh,
ma oggi ti ascoltiamo
l'un l'altro, ma comprendendo:
"il pensiero pronunciato è una bugia..."
Cosa resta da credere sulla terra?
La distanza luminosa è già nascosta dalle nuvole,
in un libro aperto in un ritratto -
Tyutchev
sorride a qualcosa nell'oscurità...
Con te, divideremo lo spazio a metà
ed esci nella notte, spalancato
porte...
Lascia che le bugie siano raccontate... Sono immobile
credere
il tuo amore e forse le parole...
Non dimenticare il viso...
Non dimenticare la faccia
tuo... Ma tu metti fine a questo,
come colpito dal piombo
lunga strada di una linea di notebook.
È ora di togliere l'anello
spremere il senza nome...
Lascia che il portico si sgretoli
come cenere, manna di neve.
Il sentiero è segnato con uno scalpello,
e la vita è più misteriosa del mito...
La linea diventa la corona
su ogni rima incrociata.
La linea diventa blu
alla luce che brilla al tramonto,
non sapendo cosa dire in risposta,
il silenzio è uguale a punizione.
Non dimenticare la faccia
quando ci si piega su una foglia,
alla fine disegni - un anello ...
È sempre più luminoso di un punto...
Anniversario di Kazan
Non so dove stai andando
lungo lo stesso vicolo trasparente...
Anniversario di Kazanskaya, pioggia,
è il paradiso che ci compatisce.
Perché oggi a parte
io e te stiamo girando il mondo...
L'ultima foglia è cresciuta nel cielo -
non ha fretta di separarsi dal ramo.
Sopra di te c'è un ombrello familiare -
era un tetto per noi una volta...
L'orizzonte corre davanti a me
la foglia trema, crocifissa in cielo.
Non so dove stai andando
i vicoli portano a vicoli ciechi,
ogni parola è una bugia,
una foglia gialla brucia sotto la cenere sull'asfalto.
Anniversario di Kazan, Russia...
espongo il mio viso all'umidità,
Affiderò questa tristezza alla carta,
quando torno a casa senza di te.
SILENZIO
Silenzio! il suono del latino...
Devo tornare al silenzio
che gela sulla bocca,
a volte, in tempi di disperazione.
Tra il silenzio - tra
parole e musica lontana...
C'è speranza nel silenzio
qualcuno - a nuovi legami.
Silenzio dopo discorso
linea offuscata dallo spazio.
Il silenzio è un pezzo di eternità
Dio - dimenticato nell'anima.
Il silenzio continuerà con i sogni
profezia, promessa
cosa ci succede
alla riunione - dopo la separazione ...
Serata ultraterrena degli inverni di San Pietroburgo
"L'inizio del 1916, l'inizio
l'ultimo anno del vecchio mondo...
Sab e leggi gli ultimi versi
sulle ultime pelli
agli ultimi camini...» M.
Cvetaeva. "Serata eterna".
Ed ecco i poeti, e il camino è acceso -
È giunto il momento: volare sulle lenzuola
parole splendenti - negli anni della festa della peste...
Kuzmin, Esenin, Mandelstam -
si legge la poesia. La lira non si ferma.
L'inverno del sedicesimo... Tempi focosi...
Il camino è in fiamme. Quindi - pagheranno con la morte
poeti - per gli ultimi versi,
dove ogni linea conduce all'immortalità.
La sera ultraterrena dura fino al mattino,
gli ultimi versi stanno girando per il mondo,
torna il silenzio,
Il silenzio è l'ultima arma...
L'ultimo camino è acceso nella notte,
la poesia si legge, la lira non si ferma.
Serata ultraterrena degli inverni di San Pietroburgo,
l'ultimo anno dell'ex Russia... il mondo...
Piombo, dio alato Hermes
Guidami, dio lontano,
condurre il sentiero un po' percettibile,
sbrogliare il groviglio di linee,
quelli che rimangono senza risposta.
Piombo, dio alato Hermes,
oltre il bordo di un foglio di quaderno -
da questi luoghi condannati -
fino a un punto che brilla nell'oscurità.
Conducimi dove il vento si è calmato
dove il cielo è il limite - ha toccato la terra,
guida la via di Euridice,
nessuno si gira...
Conducimi dove fiorisce l'alloro
così buono al fresco...
Dove canta ancora
Orfeo per me sull'amore - in Hellas ...
dea di marmo
nel parco di Tsaritsino
Attraverso la foschia e il fumo gelido
finora siamo andati con te,
dove era già indistinguibile
il rumore delle campane di Mosca...
Abbiamo camminato tra i blocchi del palazzo,
sopra la testa - uno sciame stellato,
eravamo custoditi da tigli secolari
sistema scuro a canna alta.
Grotta Antica - la foschia è scomparsa -
illuminato da un raggio di lampada...
Là visse la Vergine in marmo,
dea d'altri tempi.
Melodioso - rilegatura fanciullesca
incrociamo per sempre mani giovani,
lei ha fatto il volo
dall'esistenza nel cerchio sacro.
Insieme abbiamo camminato così lontano
come dimenticare tutto...
Quindi - ricorderemo il serbatoio
e l'oro dei salici arcuati...
Campo Khlebnikov
Ti ricordi? - Campo Khlebnikov,
dove non c'è inizio e fine
e dove le parole crescono a volontà,
il loro creatore creativo.
Laggiù in alto - uno sciame tremola
stelle... Le parole perdono la loro ombra,
e una trave - tesse tributi dai sospiri
e nella Trinità, e nel giorno degli Spiriti.
E gioisce il canto della cavalletta -
con te leggiamo
come vola con noncuranza
riga per riga - con scritte in oro.
Le notizie arrivano dal campo
intrecciato con il silenzio
e l'anello del creatore sfarfalla,
come sul mignolo - il globo terrestre...
scorre l'acqua santa
finestre rotte,
foglie di betulla,
e asciugare sulla pagina
cadendo dalla penna, le parole...
I ricordi sono cattivi
Ricordo le candele accese
Ricordo come le tue labbra
prega in silenzio.
Uno sguardo nella cupola
le nuvole bruciano sull'affresco...
I tuoi gesti sono avari -
la mano che fa la croce...
L'acqua santa scorre
bene lì, da qualche parte, vicino,
secchio che bussa al muro
e scivola giù...
Ricordo che la candela si esaurisce,
le foglie secche volano...
Abbiamo chiamato il Paradiso
quel giardino abbandonato...
retroilluminazione dell'universo
Una striscia di neve diventa bianca
la neve non si scioglierà presto -
Il piattino del sole è rotto
raggi - come i raggi di un ombrello
Sforzati per un momento di toccare
alla linea dell'orizzonte.
Le nostre strade si separeranno
come rette parallele
I nostri pensieri convergono
da qualche parte nel cielo
Dove ondeggiano le stelle
come il controluce dell'universo,
Dove i parallelismi si intrecciano
come rami imbiancati...
Righe di lettere di Reiner
Vedo la mattina presto
all'ora prima dell'alba,
versi dalle lettere di Reiner
al giovane poeta.
Rainer è qui
gettando via il mantello...
E le sue istruzioni
Ascolterò attentamente.
La parola è una zona a rischio,
come se non stessi respirando
e ciò che è vicino
davanti a me - scrivo.
Ecco un quaderno economico
luce celeste sopra di lei,
tessuto in tela,
il bordo del tavolo è trasparente.
Ecco la capanna mansardata,
sangue, già fragile...
Ma ancora un minuto
e le linee scorreranno...
Questa è l'immagine del gelido paradiso russo
Sulla strada cosparsa di polvere di stelle,
su strada innevata, il percorso non è facile...
Hai spazio calcolato in miglia,
Davanti a me c'è un'infinità di versi di betulla.
Queste verste vanno come soldati nei ranghi,
come un'immagine di gelide strade russe,
il loro numero è uguale alle perdite subite,
questo è un campo russo, pozzi, cumulo di neve ...
Sopra di te - un ramo di pino è verde,
i pini sono così alti che toccano le stelle.
Davanti a me c'è una rete di rami di betulla
oscura il cimitero nel campo.
Questo tempio è l'ultimo quasi distrutto,
dai fiocchi di neve intrecciati dalla Madre di Dio Plath,
a Natale qui servono solo gli angeli
dalla luce lontana delle lampade stellari.
Questa è l'immagine di un gelido paradiso russo,
è una luce nelle tenebre, come un fuoco di speranza,
e il fiocco di neve vola, e brucia sulla strada,
come una stella, ti brucia il palmo...
E i fiocchi di neve contano i minuti
La manna senza nome si scioglie -
il cammino dal cielo alla terra è irrevocabile.
Manna chiama come il nome Anna -
suono infinito - grazia.
Conto i raggi di un fiocco di neve
protendendosi verso di lei con cautela.
Ogni raggio è una vena blu,
e impossibile da toccare.
Il futuro brilla nebuloso
guarda indietro e guarda il passato...
La manna senza nome si scioglie
e la terra scorre sotto le suole.
Il nome A-n-n-a si blocca nello spazio,
la voce di qualcuno si spegne, un raffreddore,
e il passante corre nel deserto,
nel vicolo del freddo natalizio.
Il nome infinito si scioglie
La manna richiama un peso leggero...
E i fiocchi di neve contano i minuti
e il tempo oscilla nel ladro / ok ...
Facile passo sulle scale senza ringhiere
Un leggero gradino su per le scale senza ringhiere,
Sto camminando... Come un'anima, i passi sono trasparenti.
Respirando un po', percorro il respiro delle ali,
non c'è ombra per terra.
Sto andando dove il male è andato
dove posso appoggiarmi alla tua spalla...
in modo che possiamo conoscerci
chiamare.
Trenta lettere-perle sono serrate in una manciata -
gli infiniti discorsi di qualcuno sono la base,
e la corda pende come l'asse dell'universo,
su cui, tremante, la parola tiene ancora.
Prendiamo le perle da una manciata,
sulle linee aeree delle lettere sottostanti.
Non ci resta che scrivere: "mi dispiace...",
per l'ultima parola mettiamo una nicchia.
Sono rimaste così poche parole sulla terra
il silenzio sopra di noi tenderà la rete.
Abbiamo così pochi sogni rimasti con te,
incontrarsi nello spazio notturno
E sali le scale senza ringhiere,
come un'anima, i suoi passi sono trasparenti -
respirando un po' per sentire il respiro delle ali -
non c'è ombra per terra...
Ronzio del ricevitore
tubi,
per rompere il silenzio dello spazio,
in modo che le parole volino come un obiettivo / ubki -
qualsiasi - tenerezza o rimprovero ...
Riguardo a dov'era - a Klin, o dentro
Riazán,
Ascolterò storie come epiche...
Per pochi minuti e siamo rimasti in parità
parole fluttuanti trasparenti
cuneo.
Nel palmo della tua mano: superficie liscia, il ronzio del telefono
tubi,
la tua voce, interrotta da qualcuno, svanisce...
Ma - Parole che volano colomba
in una gelida sera - ancora
brucia...
La notte di Natale è quasi arrivata
Congelamento. La finestra è ricoperta da un motivo.
Non è visibile dato quello dove tempo fa
sei andato via. Bruciano sopra di te
quelle stelle che parlano tra loro.
La fronte della pagina: le prime rughe
linee, spezzate in parole, aratro...
Un giorno li accenderai / yat -
una candela, o una lampada, il bagliore di un camino,
o un tenue tramonto del nord.
Le mie parole si disperderanno in tutto il mondo -
gli uccelli senzatetto non hanno barriere sulla strada...
In modo che la mia parola catturi la tua attenzione -
Sono pronto a tornare con la parola uccello
in qualsiasi - un giardino fiorito e cerchiato,
In qualsiasi momento dell'anno - inverno, estate,
in qualsiasi cerchio da te delineato,
districando i fili delle strade percorse,
stendendo la rete di infinite linee -
amore rimasto senza risposta.
Il gelo cresce in uno schema sul vetro,
plesso di neve non districa lo sguardo...
La notte di Natale è quasi arrivata
e brilla come una lampada nell'angolo,
dove appare attraverso l'oscurità della notte
elegante Abete massiccio di conifere,
Che questa stanza è piccola
e non c'è posto per lei nella vita quotidiana locale...
La notte di Natale sarebbe cresciuta
a quella stella che aspetta nel firmamento...
Casa-Museo di Vasnetsov
L'ultima passeggiata si è fatta lunga
gelo - spazio, tempo - tutto cambia...
Città campana. Dal. Mosca tace
e Samoteka si immobilizzò nel silenzio di Meshchanskaya.
Ma abbiamo già affrontato il gelo,
calpestando con cautela i cristalli,
trovato un maniero perso in vicoli ciechi,
vecchia torre di un artista russo.
Qui la nostra infanzia è per sempre congelata,
e in officina, sfiorata dal raggio,
La principessa Nesmeyanna era sempre triste,
Baba Yaga volò in un mortaio - nella cupola ...
Per un attimo abbiamo toccato l'essenza eterna...
Ma come l'antico cavaliere di Vasnetsov,
Stare in questo mondo a un bivio
tra il vecchio e la favola spaventosa del nuovo...
In memoria di Rainer Maria Rilke (29 dicembre 1926)
"Sono così solo. Nessuno capisce..." Rainer Rilke, 1901
Come tutti gli altri... sono passati attraverso la paura mortale
e ha incontrato l'onda dell'eternità.
È morto? - No, mi sono addormentato presto -
da solo, in Svizzera, in montagna.
Qualcuno ha dato il poeta
in montagna un cuneo fiorito della terra...
È morto? - No, sbrigati
alle vette che sono sempre lontane
Visibile dalla casa al Museau.
Come tutti gli altri - ha varcato la soglia...
È morto? - No, sono andato al Call,
dove Dio sta aspettando.
Le sue parole volano verso di me -
da Quello, a Questo mondo bianco...
E davanti a me c'è il suo ritratto,
il suo sguardo luminoso e senza fondo.
È diventato una di quelle vette
tanto tempo fa scintillante in lontananza.
Mi ha detto: "Sono così solo..." -
in puro russo.
***
Se pensi rigorosamente
su questa sacra storia:
guardiamo a Dio
Dio ci sta guardando
Da quel giardino eterno
come si chiama - Paradiso,
dove ci aspetta la ricompensa,
quando lasciamo il paese
Questo, perso nel cielo,
volando tra le nuvole
dove - sul pane quotidiano
preghiera per centinaia di anni
Suona attraverso il freddo mattutino
attraverso l'ora prima dell'alba
quando gli occhi si incontrano
quando Dio ci guarda...
